La sonrisa del Padre...

                                          El Padre de mi Padre, mi Abuelo,

                                          nació entre paredes blancas de cal, 

                                          Entre olores de gallinero y leche fresca,

                                          entre el olor y la tenue luz de un candil.

                                          entre el humo y los silencios de una Guerra.

                                          Nació sobreviviendo, no tuvo tiempo a

                                          preguntarse nada. Trabajó hasta su muerte. 

                                          Perdió pronto a su Padre y  

                                           se hizo Padre  de sus Hermanos,  vertió

                                          su sudor en  cortijos y labranzas. 

                                          Limpiando las zahurdas de los cerdos. 

                                          El dolor se escondió en su piel áspera y rugosa, 

                                          entre los callos de las manos, y de vez en cuando

                                          salía,  en forma de rabia, y ayudado quizá por el vino, 

                                          ya se sabe, los hombres del campo trabajan y trabajan, 

                                          luego beben en la taberna, y de noche cuando nadie les ve,

                                          entre enfado y enfado, lloran como niños bajo la luz de 

                                          alguna estrella. Y beben, y lloran, y  a veces se enfadan. 

                                          Y a veces, antes de morir, antes de volver a casa, buscan 

                                           a su mamá entre sollozos inconsolables. 

                                           Los hombres del campo siempre tuvieron corazón. 

                                           Los hombres del campo fueron duros. 

                                           Los hombres del campo no encontraron más camino

                                           que el del trabajo duro y del sacrificio, con todo lo que ello

                                           conllevó.

               

                                          El Padre de mi Padre, dio la vida a mi Padre.  Y mi Padre, 

                                          aprendió duramente el sabor del sacrificio  y trabajó temprano, 

                                          lejos de casa,  desde bien chiquito, aprendió también 

                                          a ser un hombre y  a desoír su corazón inocente, 

                                          tierno y delicado. Aprendió el sacrificio del  trabajo duro  y 

                                          emigró del seco pueblo a la bulliciosa ciudad, entonces conoció

                                          a mi madre y nací yo, y hoy, agradecido miro atrás, a los hombres

                                          que habitan en mi sangre,  y les pregunto ¿ qué es ser un hombre, qué es

                                          ser un Padre? Ellos, todos, me miran y tiernamente me sonríen,  y se van.